Este es un capítulo virtual de una historia virtual llamada “Bramánido” (?) que algún dia vera la luz. Lo titularemos “La era demiurga”
[…] Anatoliy caminaba por la línea abismal entre la insanidad y la locura. Una columna de transeúntes lo separaba de un imbécil que buscaba su cabeza de 45 mil rublos. Se apostó sobre una esquina y aguardó el switch del semáforo para hacerse de unos centímetros y de la sien del adversario. El día era necesariamente un obstáculo. El elemento “testigos” no era un estorbo en tanto publicidad del acto, de hecho era un aliciente. Pero el concepto de duelo siempre le había fascinado. Así que… simplemente abrió fuego sobre la gente para generar ese pasillo mortal por el que las balas se conducen. 5 segundos después de accionar el gatillo ya había 3 metros de espacio vital. Podía verle las facciones de la cara. Era caucásico, de pronunciada barbilla y ojos pequeños. “un maldito gitano” resumió Anatoliy. “¿Envían un condenado transilvano por mi?”, su ego viajaba por las 20 mil leguas submarinas sin siquiera conocer a Nemo. Caminó brioso a la muerte sin encontrar represalias. Fue cuestión de saludar las rotulas gitanas con casquillos de bronce.
Para hacer la delicia completa, tan solo a 70 metros otro idiota cometía el desliz de robar una tienda de mascotas. “¿Qué carajo le hizo una tortuga a la humanidad?” reflexionaba nuestro soviético amigo. Una corrida irregular en el escenario dantesco que Anatoliy había desatado alertó los sentidos y lo pusieron frente al estupido armado.
La risa nerviosa corroía la paciencia de los presentes, casi espectadores de una batalla gratis. Por supuesto que Anatoliy no era evasor de tal fenomenología. Dos palabras y media sentenciaron el destino: “qué carajo mir…”, certero y artístico dibujo una sonrisa en el cráneo ofensor con su escalpelo laboral […]
[…] Anatoliy caminaba por la línea abismal entre la insanidad y la locura. Una columna de transeúntes lo separaba de un imbécil que buscaba su cabeza de 45 mil rublos. Se apostó sobre una esquina y aguardó el switch del semáforo para hacerse de unos centímetros y de la sien del adversario. El día era necesariamente un obstáculo. El elemento “testigos” no era un estorbo en tanto publicidad del acto, de hecho era un aliciente. Pero el concepto de duelo siempre le había fascinado. Así que… simplemente abrió fuego sobre la gente para generar ese pasillo mortal por el que las balas se conducen. 5 segundos después de accionar el gatillo ya había 3 metros de espacio vital. Podía verle las facciones de la cara. Era caucásico, de pronunciada barbilla y ojos pequeños. “un maldito gitano” resumió Anatoliy. “¿Envían un condenado transilvano por mi?”, su ego viajaba por las 20 mil leguas submarinas sin siquiera conocer a Nemo. Caminó brioso a la muerte sin encontrar represalias. Fue cuestión de saludar las rotulas gitanas con casquillos de bronce.
Para hacer la delicia completa, tan solo a 70 metros otro idiota cometía el desliz de robar una tienda de mascotas. “¿Qué carajo le hizo una tortuga a la humanidad?” reflexionaba nuestro soviético amigo. Una corrida irregular en el escenario dantesco que Anatoliy había desatado alertó los sentidos y lo pusieron frente al estupido armado.
La risa nerviosa corroía la paciencia de los presentes, casi espectadores de una batalla gratis. Por supuesto que Anatoliy no era evasor de tal fenomenología. Dos palabras y media sentenciaron el destino: “qué carajo mir…”, certero y artístico dibujo una sonrisa en el cráneo ofensor con su escalpelo laboral […]
Fragmento de una novela que algún día escribiré y titularé “Dagas de Düseldorff” (Mentira…)
“…La 4ta brigada de caballería avanzaba frenética hacia al norte con los Shermans dictando la historia. El coronel Richardson guiaba a sus hombres desde la torreta e indicaba el Noroeste. La espesa niebla y las hojas resultaban un manto incógnito que la compañia Baker debería sortear con éxito para poder penetrar la línea enemiga; sumado al frío de febrero, era una situación no muy idónea para derramar sangre. Tras diez minutos de avance ininterrumpido Richardson cerró el puño en señal de alto, había una silueta difusa que alteró la tranquila mañana y llevaba horas esperando este encuentro; enseguida dió la orden de “lights out” que indicaba apagar las colillas encendidas inmediatamente. A tan sólo ochocientos metros se encontraba estacionada la 1era división Panzer de caballería de la wehrmacht de unos mil efectivos comandados por el General de caballería Maximilian Maria Joseph Reichffrhf von Weich zu Glon. Richardson solicitó los prismáticos al capitán Hamilton, un robusto hombre caucásico de pelos obscuros como el ébano. Como sospechó, la primera línea de reconocimiento contaba de tres hombres con rifles de alta precisión que se encaminaban directamente hacia ellos y debía deshacerse de los mismos con prisa o la situación se volvería caótica. El coronel mandó a llamar a sus mejores francotiradores, el teniente Matthew Malone y el cabo Tyshon Price, un delgado negro que podría confundirse con un integrante del los globber trotters con facilidad. - “TFF (Time for Fun) hope u bring your underwears clean today” murmuró el teniente Scott a los soladados cercanos. Tras las indicaciones pertinentes se apostaron a unos cinco metros de distancia del convoy blindado acostándose sobre el espeso colchón de hierba bajo sus pies, besaron los casquillos - un hábito sacro en el cuerpo de francotiradores de Massachussets - y tras jalar del gatillo la pálida dermis aria se fracturó en mi pedazos cobijando las balas en la parte anterior de las gargantas por lo que los soldados sólo lograron emitir un sonido seco, como una respuesta disfónica. El tercer suboficial de la brigada que formaba la retaguardia del miniescuadrón de avanzada vió los cuerpos caer y exclamó con fuerza “¡Allies!”. Cuando la letra “s” terminaba de alojarse en los huesos componentes del sistema audífono aleman, Richardson ordenó el “Fire at will”casi iracundo y los Sherman y los A12 Matilda del regimiento británico de apoyo escupieron sus municiones con descaro impactando en las corazas de los PzKpfw I que inicaban un iluso intento de defensa ante la espontaneidad del ataque. La desesperación ganaba las venas de la 1era división y la confusión dió tiempo a lo gallardo para emprender la venganza. El Teniente General Rudolf Schmitt inició la contraofensiva ordenado a sus mayores generales, Friederich Kirchener y Ricard Koll desplegarse en formación y cubrir el flanco oriental de manera urgente. La escarcha derretida se filtraba por sus botas y un punzante dolor acariciaba las humanidades haciendo de aquella batalla un suceso más atroz aún. Bajo el sonido de los proyectiles que formaban un arco gigante, el 81º peloton motorizado se cubría tras las enormes siluetas de los PzKpfw I y II; los bramidos germánicos se extendían en las ondas sonoras del bosque y llegaban a la compañia Baker saciando su sed de victoria…” [Continuará - Todos los derechos reservados]
pd: ya se que los PzKpfw I y los Matilda nunca se enfrentaron (¬¬)
“…La 4ta brigada de caballería avanzaba frenética hacia al norte con los Shermans dictando la historia. El coronel Richardson guiaba a sus hombres desde la torreta e indicaba el Noroeste. La espesa niebla y las hojas resultaban un manto incógnito que la compañia Baker debería sortear con éxito para poder penetrar la línea enemiga; sumado al frío de febrero, era una situación no muy idónea para derramar sangre. Tras diez minutos de avance ininterrumpido Richardson cerró el puño en señal de alto, había una silueta difusa que alteró la tranquila mañana y llevaba horas esperando este encuentro; enseguida dió la orden de “lights out” que indicaba apagar las colillas encendidas inmediatamente. A tan sólo ochocientos metros se encontraba estacionada la 1era división Panzer de caballería de la wehrmacht de unos mil efectivos comandados por el General de caballería Maximilian Maria Joseph Reichffrhf von Weich zu Glon. Richardson solicitó los prismáticos al capitán Hamilton, un robusto hombre caucásico de pelos obscuros como el ébano. Como sospechó, la primera línea de reconocimiento contaba de tres hombres con rifles de alta precisión que se encaminaban directamente hacia ellos y debía deshacerse de los mismos con prisa o la situación se volvería caótica. El coronel mandó a llamar a sus mejores francotiradores, el teniente Matthew Malone y el cabo Tyshon Price, un delgado negro que podría confundirse con un integrante del los globber trotters con facilidad. - “TFF (Time for Fun) hope u bring your underwears clean today” murmuró el teniente Scott a los soladados cercanos. Tras las indicaciones pertinentes se apostaron a unos cinco metros de distancia del convoy blindado acostándose sobre el espeso colchón de hierba bajo sus pies, besaron los casquillos - un hábito sacro en el cuerpo de francotiradores de Massachussets - y tras jalar del gatillo la pálida dermis aria se fracturó en mi pedazos cobijando las balas en la parte anterior de las gargantas por lo que los soldados sólo lograron emitir un sonido seco, como una respuesta disfónica. El tercer suboficial de la brigada que formaba la retaguardia del miniescuadrón de avanzada vió los cuerpos caer y exclamó con fuerza “¡Allies!”. Cuando la letra “s” terminaba de alojarse en los huesos componentes del sistema audífono aleman, Richardson ordenó el “Fire at will”casi iracundo y los Sherman y los A12 Matilda del regimiento británico de apoyo escupieron sus municiones con descaro impactando en las corazas de los PzKpfw I que inicaban un iluso intento de defensa ante la espontaneidad del ataque. La desesperación ganaba las venas de la 1era división y la confusión dió tiempo a lo gallardo para emprender la venganza. El Teniente General Rudolf Schmitt inició la contraofensiva ordenado a sus mayores generales, Friederich Kirchener y Ricard Koll desplegarse en formación y cubrir el flanco oriental de manera urgente. La escarcha derretida se filtraba por sus botas y un punzante dolor acariciaba las humanidades haciendo de aquella batalla un suceso más atroz aún. Bajo el sonido de los proyectiles que formaban un arco gigante, el 81º peloton motorizado se cubría tras las enormes siluetas de los PzKpfw I y II; los bramidos germánicos se extendían en las ondas sonoras del bosque y llegaban a la compañia Baker saciando su sed de victoria…” [Continuará - Todos los derechos reservados]
pd: ya se que los PzKpfw I y los Matilda nunca se enfrentaron (¬¬)
“La noche del 23 de febrero no fue usual en el Kremlin; el camarada Puvlov vomitaba sangre en el hall de la secretaría de Asuntos Internos asistido por el mejor cuerpo de médicos de toda la Unión Sovíetica. El camarada Rachdimoff corría por el solemne edificio buscando toallas. El frío de Junio detuvo por unos momentos el avance de las tropas norteamericanas, más precisamente de la compañia Baker. Tras minutos de gritos soviéticos y alardes paneslavos que recorrían el terreno, una metralla sacudió el silencio estremeciendo el presente. -”Waste da mothefucka!” gritó el Teniente Donovan a la seccion Charly. Las balas trazadoras dieron un pincelazo fugaz y naranja al lienzo ruso y los cuerpos maltrechos de los cenicientos suboficiales obedecieron la ley newtonesca para fenecer en gloria…”
“…era un 9 de enero; Hanz y yo estabamos apostados en un pequeño y condenado crater que un T 34 le hizo a su suelo natal; la nieve que volaba de un lado al otro producto de los disparos no hacía más que joder nuetra visión pero definitivamente lo que me destruía los nervios era el maldito frío; siquiera en los confines de noruega hacia este endemoniado frío. Lo peor son las gotas que resbalan por mis canillas, hay algo en esas gotas que me perforaban el cerebro y me perjudicaban más que los rusos… Recibimos la orden del kapiten de avanzar, ¡¿acaso no ven que nos están despedazando?! pasaron 3 meses ya y no hemos avanzado siquiera 5 metros; me pregunto que sera de Junger y Karol, esos malditos si que disfrutaban del vodka, ahora no tenemos ni cigarros, tan solo unas colillas de tabaco horrible ruso que deberían llamarse Cancer rubios… Por fin llegó la correspondencia, me compadezco del pobre Mattias, nada para él…”
[encontrá el capitulo 1 en http://cosmonautasenfuga.blogspot.com/]
Pasadas las 10 a.m me levanté algo mareado. La fiesta de curtis había estado sensacional, definitivamente mi aliento a margaritas daba fe de ello. La cama algo ordenada daba cuenta que no hubo acción ni que james bond se apoderó de mi pero, por lo menos pude recolectar el teléfono de Joanne, llevaba un vestido de licuadora que volvió loco a la fiesta. Cuando terminé de desperezarme me dirigí a la cocina, necesitaba un cafe con leche y unos croissants para bautizar la jornada. De pronto el sonido de la alarma de mi reloj pulsera sonó y su sonido hizo como un cosquilleo en mi materia gris, realmente lo sentí curioso. No di tres pasos que recordé lo que era: dentro de menos de 2 horas tenía que estar en el autódromo, Curtis me había invitado al gran premio de F1 y correría el gran Jim Clark “el Arcangel de la Velocidad” con su precioso Lotus. París estaba realmente fría esa mañana y decidí salir rápido al Champs Elise en busca de mi amigo millonario. Acordamos encontrarnos a las 11.30, nos dirigiríamos con su Jaguar V6 a Mónaco para codearnos con algunas mujeres extraplanetarias y empaparnos de olor a caucho quemado y sentir la adrenalina propia de los boxes más lujosos del mundo. Al bajar saludé a Francoise, el elegante recepcionista del hotel, quien me respondió un tanto cariñoso y un escalofrío recorrio mi cuerpo. Nota mental pensé: no volver a hablarle más a ese condenado francés maricón. Tras una breve caminata llegue al punto de reunión y aviste lejano ese verde ingles notorio del Jaguar. Lo habíamos bautizado Winston en honor a ese gordo heroico que salvo a los ingleses de las garras de los bastardos nazis. Curtis levanto su mano cuando me reconoció y aceleró hasta mi punto.
Shaggy: - ¿buenas nuevas amigo?
Curtis: - Ninguna, el pobre James esta exhausto ordenando la mansión; esa fiesta fue pólvora pura!-
Shaggy: - Ni que lo digas, tengo tanto vodka en las venas que si pretendiera soplar ahora me arrestarían por piromaníaco!
Pasadas las 10 a.m me levanté algo mareado. La fiesta de curtis había estado sensacional, definitivamente mi aliento a margaritas daba fe de ello. La cama algo ordenada daba cuenta que no hubo acción ni que james bond se apoderó de mi pero, por lo menos pude recolectar el teléfono de Joanne, llevaba un vestido de licuadora que volvió loco a la fiesta. Cuando terminé de desperezarme me dirigí a la cocina, necesitaba un cafe con leche y unos croissants para bautizar la jornada. De pronto el sonido de la alarma de mi reloj pulsera sonó y su sonido hizo como un cosquilleo en mi materia gris, realmente lo sentí curioso. No di tres pasos que recordé lo que era: dentro de menos de 2 horas tenía que estar en el autódromo, Curtis me había invitado al gran premio de F1 y correría el gran Jim Clark “el Arcangel de la Velocidad” con su precioso Lotus. París estaba realmente fría esa mañana y decidí salir rápido al Champs Elise en busca de mi amigo millonario. Acordamos encontrarnos a las 11.30, nos dirigiríamos con su Jaguar V6 a Mónaco para codearnos con algunas mujeres extraplanetarias y empaparnos de olor a caucho quemado y sentir la adrenalina propia de los boxes más lujosos del mundo. Al bajar saludé a Francoise, el elegante recepcionista del hotel, quien me respondió un tanto cariñoso y un escalofrío recorrio mi cuerpo. Nota mental pensé: no volver a hablarle más a ese condenado francés maricón. Tras una breve caminata llegue al punto de reunión y aviste lejano ese verde ingles notorio del Jaguar. Lo habíamos bautizado Winston en honor a ese gordo heroico que salvo a los ingleses de las garras de los bastardos nazis. Curtis levanto su mano cuando me reconoció y aceleró hasta mi punto.
Shaggy: - ¿buenas nuevas amigo?
Curtis: - Ninguna, el pobre James esta exhausto ordenando la mansión; esa fiesta fue pólvora pura!-
Shaggy: - Ni que lo digas, tengo tanto vodka en las venas que si pretendiera soplar ahora me arrestarían por piromaníaco!
Hay olor a cigarrillo matinal, más que olor y para hablar con propiedad, un hedor. Esa sensación de asfixia con químicos vencidos en la antigua guerra civil yugoslava. Son parisiennes…como si faltara algo. Bajo su cuerpo, construida por vaya a saber que inútil en las artes de forjar materiales, una proto-litera… porque ni cama se podía llamar a eso. Si por él fuera necesitaba 3 horas de masajes para podes vivir.
Miró de reojo la situación; dos compañeros de ruta lo observaban.
-“Son las 6… levantate. Hoy tenés un día de mierda.”
Era de esperar. Hoy iba Patricio Hernández al estudio. Si dios pusiera énfasis en cagarle la vida a los hombres de bien pondría a ese tipo al frente de una comisión, pensaba.
Se levantó quejoso. Vivía quejoso. Encaraba al espejo con la sapiencia de encontrar una cara de orto consuetudinaria. Alzaba la pasta de dientes para encontrar el pomo apretado por la mitad. “Quién es el puto bilardista que se hizo el vivo otra vez? Fuiste vos gordo cabeza de stopper…”, musitaba.
Miraba el reloj: Las 8. Dos horas le tomó ver Boca – Gremio del 2007. Enganche, apertura del campo, profundidad y puñal al corazón del rival… abría la billetera y veía las fotos de sus hijas… “pensar que tu marido me habla del chelito delgado y la concha de mi suegra”.
Con esa gracia salía a la calle. A convivir (¿).
La llegada al estudio no ayuda. “Payaso! Como va don?!” llueven los saludos ambiguos… “un día vengo con un lanzanarices rojas y me recibo de proctólogo, soretes del offside.” Dos pasos después y una mirada saluda su día: “Hola Horacito! Ayer recé por vos..”- “qué haces Gastón? (no te va internarte en Sudan y evangelizarte la chota?)” – “Bien, ayer hablé con diego… está preocupado por el mediocampo de Angola” – “De quién?!” – “Angola… Parece que diego quiere probar a Amuchastegui y a De Vicente en marzo… y es en serio.”
Agachó la cabeza y camino hasta el camarín. “Don Alejandro cómo le va?” – “Fantástico, Walter se quedo disfónico así que relata otro… como si fuera poco en el 7 ahora me quieren poner a conducir un programa sobre el socialismo en la estadística y los censos del primer cordón urbano de William Morris, y la influencia de Platense en todo eso, no?” – “te sonríe la vida a vos, eh? (…)”
Una sombra invade el estudio, entre Palacios y Farinella se pelean por bloquear la luz del sol. “Muchachoooossss… cómo dice que les va?” (es obvio que es Palacios…)
La pelota numero 5 tiene dos obras sociales por las dudas: abajo de los sobacos del gordo parece una obra de Heydrich. Farinella viene todavía mas sonriente: “Tengo un titulo para Ole que me conduce a Marcos Paz en temporada de verano, gente: Como el ass-trada!, no es buenísimo?” Un par de pelotudos le siguen el juego, 1 por lastima, el otro por interés (es un pasante con ganas de mechar algún que otro error en el diario).
Pasa el programa… pasa Patricio Hernández y 17 llamadas telefónicas mandando a la recalcada concha de su madre al enésimo pase lateral de Román en el campo de juego. No importa. “Ellos no entienden nada, no entienden el talco, el saco, los cuernos, los amigos (¿). Román es distinto”. Enfrenta al espejo una vez más: sacarse el maquillaje cada vez cuesta más.
Miró de reojo la situación; dos compañeros de ruta lo observaban.
-“Son las 6… levantate. Hoy tenés un día de mierda.”
Era de esperar. Hoy iba Patricio Hernández al estudio. Si dios pusiera énfasis en cagarle la vida a los hombres de bien pondría a ese tipo al frente de una comisión, pensaba.
Se levantó quejoso. Vivía quejoso. Encaraba al espejo con la sapiencia de encontrar una cara de orto consuetudinaria. Alzaba la pasta de dientes para encontrar el pomo apretado por la mitad. “Quién es el puto bilardista que se hizo el vivo otra vez? Fuiste vos gordo cabeza de stopper…”, musitaba.
Miraba el reloj: Las 8. Dos horas le tomó ver Boca – Gremio del 2007. Enganche, apertura del campo, profundidad y puñal al corazón del rival… abría la billetera y veía las fotos de sus hijas… “pensar que tu marido me habla del chelito delgado y la concha de mi suegra”.
Con esa gracia salía a la calle. A convivir (¿).
La llegada al estudio no ayuda. “Payaso! Como va don?!” llueven los saludos ambiguos… “un día vengo con un lanzanarices rojas y me recibo de proctólogo, soretes del offside.” Dos pasos después y una mirada saluda su día: “Hola Horacito! Ayer recé por vos..”- “qué haces Gastón? (no te va internarte en Sudan y evangelizarte la chota?)” – “Bien, ayer hablé con diego… está preocupado por el mediocampo de Angola” – “De quién?!” – “Angola… Parece que diego quiere probar a Amuchastegui y a De Vicente en marzo… y es en serio.”
Agachó la cabeza y camino hasta el camarín. “Don Alejandro cómo le va?” – “Fantástico, Walter se quedo disfónico así que relata otro… como si fuera poco en el 7 ahora me quieren poner a conducir un programa sobre el socialismo en la estadística y los censos del primer cordón urbano de William Morris, y la influencia de Platense en todo eso, no?” – “te sonríe la vida a vos, eh? (…)”
Una sombra invade el estudio, entre Palacios y Farinella se pelean por bloquear la luz del sol. “Muchachoooossss… cómo dice que les va?” (es obvio que es Palacios…)
La pelota numero 5 tiene dos obras sociales por las dudas: abajo de los sobacos del gordo parece una obra de Heydrich. Farinella viene todavía mas sonriente: “Tengo un titulo para Ole que me conduce a Marcos Paz en temporada de verano, gente: Como el ass-trada!, no es buenísimo?” Un par de pelotudos le siguen el juego, 1 por lastima, el otro por interés (es un pasante con ganas de mechar algún que otro error en el diario).
Pasa el programa… pasa Patricio Hernández y 17 llamadas telefónicas mandando a la recalcada concha de su madre al enésimo pase lateral de Román en el campo de juego. No importa. “Ellos no entienden nada, no entienden el talco, el saco, los cuernos, los amigos (¿). Román es distinto”. Enfrenta al espejo una vez más: sacarse el maquillaje cada vez cuesta más.
Esta es una letra para lo que alguna vez será una canción...
Viniendo de mi es muy jipi, pero permítanme algún momento de sensibilidad (?)
Viniendo de mi es muy jipi, pero permítanme algún momento de sensibilidad (?)
Prefacio (instrumental)
Primer Acto: El llamado de la Nación
Comenzó una navidad, noche cálida de humedad.
Fui citado de urgencia por la sádica verdad.
Esa noche algo cambió, el cielo se tiñó.
Nubes destellantes son reflejo del fuego que escupe el suelo.
Esos rostros que veo, alientan mi condición
y la desesperación divulga la compasión.
Subí asustado a ese avión, un carguero improvisado;
silbando Stukas vislumbraron mi posición:
Ahí todo comenzó.
Fiebre, sangre y hedor. Cenizas y pólvora.
Esa es toda la cuestión, es cuestión de olvidar.
Madre reza por los dos, porque viva y por vos.
Solitaria quedarás en los brazos de esta realidad.
Encendimos el motor, las aspas se movieron,
la adrenalina y el sopor... es que hay miedo.
Mis compañeros tiritaban, hacia frío y esas balas
atinaban con furia y sin distracción.
Una vez a 10 mil metros todo fue calma y alivio;
las órdenes se olvidaron porque todo había pasado.
Ahora era tiempo de reflexión...
---------------------------------------------------------
Segundo Acto: Pensamientos de dolor
Aquí arriba de las nubes recordando su expresión,
su rostro maternal y yo sentando sobre mi casco.
Seco con disimulo las lágrimas y pienso en mi nación,
mis amigos, mis hermanos y su desesperación.
Ocultos bajo refugios intentando ver el sol;
y en sus ojos tan llorosos una cruel preocupación.
El tiempo pasa aquí adentro y las hélices me aturden,
tengo miedo y pregunto si de veras hay un dios.
¿Por qué la sangre y el sufrimiento si su firma es el perdón?
Tengo rabia en mis entrañas, quiero pisar el suelo,
enfrentarme al enemigo y odiar a su nación.
Quiero verme como héroe de los que silenciados
ansían venganza.
Ser el rostro del demonio en trincheras embarradas.
Pero sé que estoy nervioso y pienso insano.
Veo rostros donde no los hay porque creo que los oigo.
Estoy triste en este avión y se acerca el mediodía.
Preparando mi atención a un salto de despedida;
el paracaídas es mi avión y las luces de otro día
se presentan ante mí dándome la bienvenida
---------------------------------------------------------
Tercer Acto: Detrás de las líneas enemigas
Caigo sobre charcos, recepcionado por el fango.
Algunos caen heridos por la brutalidad del salto.
Preparo mis fusiles y mis balas sin pensarlo,
y casi es innato poner mi mente en blanco.
La trinchera improvisada por los cráteres surgidos;
es impiadoso decir que no me siento protegido,
Y cada bala que disparo termina con mi objetivo;
Y pensar que son humanos o mejor dicho que lo han sido.
Transpiro febrilmente y muero de calor con los minutos.
Acá hacen como 3 grados pero no con el peligro.
La noche se hace eterna y el horizonte infinito;
sólo el viento suena aquí pero es mentirme a mí mismo,
sólo gritos hay aquí de mis compañeros caídos.
Su sangre en mi uniforme se confunde con la mía
y lo que duele en esta guerra es no saber quien es la víctima.
Ahora pienso con agobio en el pesar de mi familia,
pero se con orgullo que por ellos doy la vida.
Tras las horas de bravura llega el mensaje de despedida:
aquellos de mi lado conquistaron Normandía
---------------------------------------------------------
Cuarto Acto: Vuelta a la civilización
Llega sano mi cuerpo pero no así mi mente;
Tengo en ella tanta furia, tanta muerte.
Tengo el color de la sangre y el sufrir de mucha gente,
y la responsabilidad dolosa que de mi depende.
Contar a los míos lo visto, todo el horror vivido:
las casas destruidas, y la cara de los niños;
el dolor de aquellas madres que perdieron a sus hijos,
y de aquellos hijos de una patria que fueron convencidos
de morir por una causa sin saber que les han mentido.
Llego presto a un abrazo, no a la medalla que hemos recibido.
Llego a testificar ante los míos que la gloria no es victoria
sino haber sobrevivido.
Creo haber dejado todo por mi nación y por mis hijos,
y quiero que ese sea el honorable legado
para todos aquellos que, como soldados,
eligieron para su patria ser el escudo sagrado.
Verdad, coraje y honor,
Nunca dejen que sean vedados.
Epilogo (instrumental)
Primer Acto: El llamado de la Nación
Comenzó una navidad, noche cálida de humedad.
Fui citado de urgencia por la sádica verdad.
Esa noche algo cambió, el cielo se tiñó.
Nubes destellantes son reflejo del fuego que escupe el suelo.
Esos rostros que veo, alientan mi condición
y la desesperación divulga la compasión.
Subí asustado a ese avión, un carguero improvisado;
silbando Stukas vislumbraron mi posición:
Ahí todo comenzó.
Fiebre, sangre y hedor. Cenizas y pólvora.
Esa es toda la cuestión, es cuestión de olvidar.
Madre reza por los dos, porque viva y por vos.
Solitaria quedarás en los brazos de esta realidad.
Encendimos el motor, las aspas se movieron,
la adrenalina y el sopor... es que hay miedo.
Mis compañeros tiritaban, hacia frío y esas balas
atinaban con furia y sin distracción.
Una vez a 10 mil metros todo fue calma y alivio;
las órdenes se olvidaron porque todo había pasado.
Ahora era tiempo de reflexión...
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Segundo Acto: Pensamientos de dolor
Aquí arriba de las nubes recordando su expresión,
su rostro maternal y yo sentando sobre mi casco.
Seco con disimulo las lágrimas y pienso en mi nación,
mis amigos, mis hermanos y su desesperación.
Ocultos bajo refugios intentando ver el sol;
y en sus ojos tan llorosos una cruel preocupación.
El tiempo pasa aquí adentro y las hélices me aturden,
tengo miedo y pregunto si de veras hay un dios.
¿Por qué la sangre y el sufrimiento si su firma es el perdón?
Tengo rabia en mis entrañas, quiero pisar el suelo,
enfrentarme al enemigo y odiar a su nación.
Quiero verme como héroe de los que silenciados
ansían venganza.
Ser el rostro del demonio en trincheras embarradas.
Pero sé que estoy nervioso y pienso insano.
Veo rostros donde no los hay porque creo que los oigo.
Estoy triste en este avión y se acerca el mediodía.
Preparando mi atención a un salto de despedida;
el paracaídas es mi avión y las luces de otro día
se presentan ante mí dándome la bienvenida
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Tercer Acto: Detrás de las líneas enemigas
Caigo sobre charcos, recepcionado por el fango.
Algunos caen heridos por la brutalidad del salto.
Preparo mis fusiles y mis balas sin pensarlo,
y casi es innato poner mi mente en blanco.
La trinchera improvisada por los cráteres surgidos;
es impiadoso decir que no me siento protegido,
Y cada bala que disparo termina con mi objetivo;
Y pensar que son humanos o mejor dicho que lo han sido.
Transpiro febrilmente y muero de calor con los minutos.
Acá hacen como 3 grados pero no con el peligro.
La noche se hace eterna y el horizonte infinito;
sólo el viento suena aquí pero es mentirme a mí mismo,
sólo gritos hay aquí de mis compañeros caídos.
Su sangre en mi uniforme se confunde con la mía
y lo que duele en esta guerra es no saber quien es la víctima.
Ahora pienso con agobio en el pesar de mi familia,
pero se con orgullo que por ellos doy la vida.
Tras las horas de bravura llega el mensaje de despedida:
aquellos de mi lado conquistaron Normandía
---------------------------------------------------------
Cuarto Acto: Vuelta a la civilización
Llega sano mi cuerpo pero no así mi mente;
Tengo en ella tanta furia, tanta muerte.
Tengo el color de la sangre y el sufrir de mucha gente,
y la responsabilidad dolosa que de mi depende.
Contar a los míos lo visto, todo el horror vivido:
las casas destruidas, y la cara de los niños;
el dolor de aquellas madres que perdieron a sus hijos,
y de aquellos hijos de una patria que fueron convencidos
de morir por una causa sin saber que les han mentido.
Llego presto a un abrazo, no a la medalla que hemos recibido.
Llego a testificar ante los míos que la gloria no es victoria
sino haber sobrevivido.
Creo haber dejado todo por mi nación y por mis hijos,
y quiero que ese sea el honorable legado
para todos aquellos que, como soldados,
eligieron para su patria ser el escudo sagrado.
Verdad, coraje y honor,
Nunca dejen que sean vedados.
Epilogo (instrumental)
Los estandartes enmarcados en caoba protegían las fachadas del impresionante living de Grigori, alma matter de Anatoly. Su adoración por el Hermitage lo llevo a vomitar sus rupias acumuladas por lustros en busca de lograr una perfecta simulación del virtuoso palacio.
El humo del Herzegovina Flor, su marquilla preferida, lo envolvía protector cubriendo su micro hábitat en una paz ansiada. Marcó los dígitos de su teléfono y envió el mensaje: “Pasajero 98, ACTIVO.”
Anatoly moraba pasante en los pasillos de la terminal aeroportuaria Heathrow de Londres. Estaba asqueado de la llovizna eterna que baña a los bretones y rogaba por subir a su Airbus A380. En derredor, infantes y madres improvisadas bombardeaban sonoramente la concentración del moscovita. Su hartazgo comenzaba a perturbarlo sobremanera. El sonido de su teléfono lo despertó de ese trance iracundo y le robó una sonrisa. “Кто-то не приходит домой сегодня…Я надеюсь, что ваш маленький вас” (alguien no llegará a casa hoy…ojala seas tu pequeño) miraba fijo al chiquillo a su norte.
El vuelo de British Air esperaba partir a las 1930hs con destino a San Petersburgo. La humedad imperante comenzaba a erosionar el oxigeno y el sopor aterraba algunos anticuerpos que escapaban en forma de transpiración. El día parecía no culminar más para el Spetsnaz: “British Airways flight 678 to St. Petersburg suffers a delay, Please wait for further instructions” … Una avería en los flaps preocupaba al personal de la terminal. No sería algo que al destino le preocupara.
Tras 2 horas de ver una diminuta aguja marearse en una esfera de vidrio, Antoly abordó de mal humor a esa verdadera ballena alada. Lo primero que hizo fue dirigirse hacia el asiento 98 a pesar de la insistente blonda azafata que buscaba desviarlo para sentarlo donde correspondía, el asiento 20. Tendría que caminar bastante y pensar una excusa para volver al otro lado del avión. Pero la preocupación anidaba en cuándo efectuar el trabajo, en el avión, o después con tranquilidad en la oscuridad de la ciudad sueño de Pedro el Grande. “Самолет, конечно, но не будет проблемой.” (En el avión, naturalmente, no seria un desafío sino)
3 minutos de manipular la paciencia de la azafata habían bastado para hacer lugar a la llegada del pasajero 98. Parecía un ex SAS. Era un ex SAS. Tras unas horas de vuelo una pulsión eléctrica en el cerebro indicó el momento. La maldita azafata otra vez en el camino, un golpe seco en la nuca la depositó en los aposentos de Morfeo, señor de los sueños. El SAS no era un improvisado y alertado por la humanidad de Anatoly se erigió previsto para matar. Ni bien estuvo a 10 metros comenzó una furibunda tormenta de cuchillas. Anatoly no tenía problemas en exhibir su cañón de 45mm manufacturado en goma especial, en clara señal de desafío como quien dice “Hola, doom service”. No pudieron contener la respiración que dos azafatas yacían en el pasillo escupiendo sangre. El sonido de las alarmas y las luces del avión saturaban el momento, la histeria rompía los cinturones de seguridad pero qué demonios… por 100 mil dólares podría matar a la reina de Inglaterra en una montaña rusa. Con el cargador vacío Anatoly sacó su más preciada sorpresa: un envase de perfume con gas líquido que sirvió de catalizador, el fuego tomó la tercera parte del Airbus. Murieron 34 personas.
El humo del Herzegovina Flor, su marquilla preferida, lo envolvía protector cubriendo su micro hábitat en una paz ansiada. Marcó los dígitos de su teléfono y envió el mensaje: “Pasajero 98, ACTIVO.”
Anatoly moraba pasante en los pasillos de la terminal aeroportuaria Heathrow de Londres. Estaba asqueado de la llovizna eterna que baña a los bretones y rogaba por subir a su Airbus A380. En derredor, infantes y madres improvisadas bombardeaban sonoramente la concentración del moscovita. Su hartazgo comenzaba a perturbarlo sobremanera. El sonido de su teléfono lo despertó de ese trance iracundo y le robó una sonrisa. “Кто-то не приходит домой сегодня…Я надеюсь, что ваш маленький вас” (alguien no llegará a casa hoy…ojala seas tu pequeño) miraba fijo al chiquillo a su norte.
El vuelo de British Air esperaba partir a las 1930hs con destino a San Petersburgo. La humedad imperante comenzaba a erosionar el oxigeno y el sopor aterraba algunos anticuerpos que escapaban en forma de transpiración. El día parecía no culminar más para el Spetsnaz: “British Airways flight 678 to St. Petersburg suffers a delay, Please wait for further instructions” … Una avería en los flaps preocupaba al personal de la terminal. No sería algo que al destino le preocupara.
Tras 2 horas de ver una diminuta aguja marearse en una esfera de vidrio, Antoly abordó de mal humor a esa verdadera ballena alada. Lo primero que hizo fue dirigirse hacia el asiento 98 a pesar de la insistente blonda azafata que buscaba desviarlo para sentarlo donde correspondía, el asiento 20. Tendría que caminar bastante y pensar una excusa para volver al otro lado del avión. Pero la preocupación anidaba en cuándo efectuar el trabajo, en el avión, o después con tranquilidad en la oscuridad de la ciudad sueño de Pedro el Grande. “Самолет, конечно, но не будет проблемой.” (En el avión, naturalmente, no seria un desafío sino)
3 minutos de manipular la paciencia de la azafata habían bastado para hacer lugar a la llegada del pasajero 98. Parecía un ex SAS. Era un ex SAS. Tras unas horas de vuelo una pulsión eléctrica en el cerebro indicó el momento. La maldita azafata otra vez en el camino, un golpe seco en la nuca la depositó en los aposentos de Morfeo, señor de los sueños. El SAS no era un improvisado y alertado por la humanidad de Anatoly se erigió previsto para matar. Ni bien estuvo a 10 metros comenzó una furibunda tormenta de cuchillas. Anatoly no tenía problemas en exhibir su cañón de 45mm manufacturado en goma especial, en clara señal de desafío como quien dice “Hola, doom service”. No pudieron contener la respiración que dos azafatas yacían en el pasillo escupiendo sangre. El sonido de las alarmas y las luces del avión saturaban el momento, la histeria rompía los cinturones de seguridad pero qué demonios… por 100 mil dólares podría matar a la reina de Inglaterra en una montaña rusa. Con el cargador vacío Anatoly sacó su más preciada sorpresa: un envase de perfume con gas líquido que sirvió de catalizador, el fuego tomó la tercera parte del Airbus. Murieron 34 personas.
Estas cosas suelen ser producto o resultado de disparadores de una violencia visual inusitada. Hallábame siendo transportado en el glorioso 132 cuando se posó frente a mí una pareja de amantes… ofto-combativos (¿)
Respeto, tolerancia, amor… no dejan de tener un talante gramsciano. Son instituciones que le resultan esquivas a nuestro enano fascista (¿). Especialmente aquellas que ofenden la tradición.
Respeto, tolerancia, amor… no dejan de tener un talante gramsciano. Son instituciones que le resultan esquivas a nuestro enano fascista (¿). Especialmente aquellas que ofenden la tradición.
-Juliano, nuestro enano fascista-
¿Que cosa puede resultar tan repulsiva, tan reactiva? Respuesta: esnobs.
Integrante NN del Comando femino-amazonico "Blacanblu'
El esnobismo es un grupo minúsculo (gracias a –completar con deidad a elección-) de individuos ahogados en mediocridad. Tienen el disgustante privilegio de ser travestis culturales; en sus propias palabras son “wanna be’s”. Quieren ser algo que no son. Son la paradójica muestra de un statu quo de lo efusivo, de la boga.
Pero vamos directamente al núcleo del quid. El bigote. L’ moustache. The mustache. Эta усы.
El bigote es el Trade Mark, el distintivo, el estandarte (para ser más marciales y auténticos en nuestra explicación) de nuestro grupo, nuestra gente (¿). Tenemos comisiones que regulan sus formas; tenemos feriados y días festivos! (¿).
Es por todo esto que el bigote, en lo sacro de su constitución (¿), no puede ser objeto parte de gente como un pelotudo locatario de Palermo Hollywood. He dicho. Hemos dicho! (¿)
Fíjese usted que el bigote, en la contextura modista del esnob, es un menospreciado eslabón dentro de una cadena de mal gusto. La campera sin mangas de algún color digno de ser bautizado por la comunidad feminista “Maria Leal”... un “Rojo Cinabrio”, por ejemplo. El calzado que lo identifica con la tierra, la alpargata, o el que lo ubica en un contexto elitista…el calzado deportivo vintage… porque lo vintage son los nuevos 20s, viste? (¿)
En vista de las posibles repercusiones que una explosión demográfica esnob pudiera tener en la comunidad, creo conveniente hacer un pequeño análisis y genealogía del bigote para salvaguardar el buen nombre del mismo y comenzar a educar (¿) sobre la Gente que Si y la Gente que No (Fidel Nadal obvio que no…. Ya veremos a que subgrupo pertenece).
Etimológicamente el nombre deriva de la oración “bei Gott!” , palabras alemanas de soldados jurando ante Carlos V. Como se ve, ya de raíz es de Gente que Si (¿).
Por otra parte, en su versión mas gruesa se denomina mostacho, del italiano “mostaccio”. Gente que Si….
Siempre se lo vinculó con la virilidad, la hombría, la sabiduría… incluso hasta un mayordomo egipcio tenia bigote, el mayordomo Keti. Lógica de razonamiento glarísima (¿): egipcios-piramides/pirámides-extraterrestres/extraterrestres-dominio/dominio-servdumbre/servidumbre-Keti… ‘ta glarísimo!
Como la Gente que Si sabe de ésto pongo de ejemplo una situación: El ejército británico prohibió el rasurado del labio superior, en todos los grados, desde el siglo XIX hasta que el reglamento fue abolido mediante una Orden del ejército de 6 de octubre de 1916. ¿Quiénes estaban en 1916? Los traidores que guerreaban con la Gente que Si (¿).
El bigote siempre fue parte de la Gente que Si y así lo definen los intérpretes más honorables de nuestro grupo: Reyes, filósofos, grandes generales, artistas de renombre, etc.
Para ser mas cabal (y menos MasterCard (?)) pongo las foto-carnet que tienen en las libretas del grupo (¿) algunos de los “tontuelos” que integran nuestra lista
Pero vamos directamente al núcleo del quid. El bigote. L’ moustache. The mustache. Эta усы.
El bigote es el Trade Mark, el distintivo, el estandarte (para ser más marciales y auténticos en nuestra explicación) de nuestro grupo, nuestra gente (¿). Tenemos comisiones que regulan sus formas; tenemos feriados y días festivos! (¿).
Es por todo esto que el bigote, en lo sacro de su constitución (¿), no puede ser objeto parte de gente como un pelotudo locatario de Palermo Hollywood. He dicho. Hemos dicho! (¿)
Fíjese usted que el bigote, en la contextura modista del esnob, es un menospreciado eslabón dentro de una cadena de mal gusto. La campera sin mangas de algún color digno de ser bautizado por la comunidad feminista “Maria Leal”... un “Rojo Cinabrio”, por ejemplo. El calzado que lo identifica con la tierra, la alpargata, o el que lo ubica en un contexto elitista…el calzado deportivo vintage… porque lo vintage son los nuevos 20s, viste? (¿)
En vista de las posibles repercusiones que una explosión demográfica esnob pudiera tener en la comunidad, creo conveniente hacer un pequeño análisis y genealogía del bigote para salvaguardar el buen nombre del mismo y comenzar a educar (¿) sobre la Gente que Si y la Gente que No (Fidel Nadal obvio que no…. Ya veremos a que subgrupo pertenece).
Etimológicamente el nombre deriva de la oración “bei Gott!” , palabras alemanas de soldados jurando ante Carlos V. Como se ve, ya de raíz es de Gente que Si (¿).
Por otra parte, en su versión mas gruesa se denomina mostacho, del italiano “mostaccio”. Gente que Si….
Siempre se lo vinculó con la virilidad, la hombría, la sabiduría… incluso hasta un mayordomo egipcio tenia bigote, el mayordomo Keti. Lógica de razonamiento glarísima (¿): egipcios-piramides/pirámides-extraterrestres/extraterrestres-dominio/dominio-servdumbre/servidumbre-Keti… ‘ta glarísimo!
Como la Gente que Si sabe de ésto pongo de ejemplo una situación: El ejército británico prohibió el rasurado del labio superior, en todos los grados, desde el siglo XIX hasta que el reglamento fue abolido mediante una Orden del ejército de 6 de octubre de 1916. ¿Quiénes estaban en 1916? Los traidores que guerreaban con la Gente que Si (¿).
El bigote siempre fue parte de la Gente que Si y así lo definen los intérpretes más honorables de nuestro grupo: Reyes, filósofos, grandes generales, artistas de renombre, etc.
Para ser mas cabal (y menos MasterCard (?)) pongo las foto-carnet que tienen en las libretas del grupo (¿) algunos de los “tontuelos” que integran nuestra lista
Fede Nietzsche
Otto (de los Von Bismark (¿))
Franz Ferdinand (salen de gira seguido (¿))
Guillermo Francella (y el Manteca Martinez, cuando era lider del Batallon 802 de la Gente que Si)
Vale aclarar que Gavrilo Princip, un infiltrado en nuestras filas, lo asesina a Franz porque no le daba el piné para tener la clase de Franz.. obviamente este tal Gavrilo era un integrante de la Gente que No de la cual ya hablaremos.
Gavrilo Princip y su femenino bigote (¿)
Pero así como existe el bien (¿), existe el mal chicos. Existe la Gente que No. La Gente que No es un grupo revolucionario surgido de las huestes de la laburofilia. Gente que no encuentra tiempo para la productvidad, ni como veremos… para la higiene.
El máximo exponente de estos cavernícolas del buen gusto es un tal Kart Marx. Si bien existen desde larga data, los barbudos (banda de metal pos clásico surgida en las cortes de Europa y Rusia) comenzaron su influencia malévola en escalas industriales durante la segunda mitad del siglo XIX.
El máximo exponente de estos cavernícolas del buen gusto es un tal Kart Marx. Si bien existen desde larga data, los barbudos (banda de metal pos clásico surgida en las cortes de Europa y Rusia) comenzaron su influencia malévola en escalas industriales durante la segunda mitad del siglo XIX.
Kart “Mugre” Marx (afiliado al peronismo... obvio)
Fede “Cleanless” Engels
Bad Boys- (What you gonna’ do when they come for you?)
Sus ataques fueron mas bien directos con sus escritos y ensayos políticos: El Manifiesto Bellicista, El Jabon (de 3 tomos!) y los ensayos sobre la dialéctica materialista respecto al peine (“Suciedad”-“no molesta”-“dejalo crecer”).
Pero tuvieron grandes ideas, siendo así que buscaron mimetizarse y de hecho lo han conseguido.
Como se puede ver aquí en el gráfico respecto a la evolución conductiva.
Pero tuvieron grandes ideas, siendo así que buscaron mimetizarse y de hecho lo han conseguido.
Como se puede ver aquí en el gráfico respecto a la evolución conductiva.
Habiendo dado a entender (en forma modesta (¿)), quién es la Gente que Si y quién es la Gente que No, es menester expandir el mensaje para reconocer quienes son los agentes del mal (¿).
Si se observa con atención podemos ver el accionar de la Gente que No dentro de la comunidad tomando o mutando en diferentes organizaciones:
Si se observa con atención podemos ver el accionar de la Gente que No dentro de la comunidad tomando o mutando en diferentes organizaciones:
Hippies (jipi) (Peronismo de morral)
Rastafaris (Peronismo transversal)
Pero hemos visto el surgimiento de la Gente que Ni en Pedo (¿). Son aquellos que no quieren que no haya ni bigote y que opera bajo el titulo de “The Gillette Corp.”, ex Gente que No que se han radicalizado.
Como se ve en la foto, y para culminar, dignos ejemplos de Gente que Ni en Pedo: neutrales, negros y enanos (¿)
Como se ve en la foto, y para culminar, dignos ejemplos de Gente que Ni en Pedo: neutrales, negros y enanos (¿)
Alejandro Korn FinestLa cosa no venía bien. A decir verdad era un desastre. Carlos ya había pasado 3 horas mirando el techo buscando algo de inspiración que lo catapultara a la escritura.
“¿Y si mezclo el Danette con un blister de paracetamol? …. nah, mirá si termino en el programa de Marley. Como co-conductor! (¿)”. Les dije, venía mal.
Había llegado un punto que no se toleraba más. Ya habíamos alcanzado el punto de dolor físico. Si no hacia algo rápido el proceso sináptico tomaría velocidades riquelmeanas y eso podía derivar en la creación de un agujero negro mental, arrastrando todo conocimiento adquirido. “Voy a terminar siendo el logo del Inadi” pensaba preocupado.
Teléfono. El hoy salvador llamado telefónico de Matías.
-Hola….(Carlos ya sabia quien era…)
-Wake up! (Matías en modo: no me puedo sacar el tema de la cabeza)
-¿Hola?
-Grab a brush and put on a little makeup!
-Eh..
-IU GUAN CHU!
-Matías por favor abandona los 43/70. Se discontinuaron por una razón….
-Estoy aceleradísimo, me compré en el Easy un café peruano marca “Wendy” y me siento Han Solo, boludo…
-No nombrar su santo nombre en vano… por favor.
-En fin, ¿en qué andás?
-Tirado en la cama… sin una puta idea de cómo seguir el cuento.
-¡Arriba ese ánimo diría Leandro Simmons! Si el cuento no viene a vos anda vos al cuento…. (¿)
-Si el cuento no viene a mi lo mando a la mierda y me voy a lo de Anabela Ascar haciéndome pasar por el Dalai Lama
-Pero el Dalai Lama está vivo
-Pero voy a Crónica…
-Buen punto. OK, no te caigas….
-No soy Olmedo, tranquilo…
-Olmedo no se cayó, lo tiró el Gordo Porcel en un viaje Astral y tengo pruebas…
-Vos tenés exámenes, exámenes médicos.
-Siguen siendo sinónimos. En fin, mirá una película. Capaz te da un par de puntas…
-¿Y tenés idea qué dan en cable?
- A ver… dame un segundo…. ¿Ghost?
-Para fantasmas está Abelairas. Gracias.
-¿Y si escribís “la necrosis de River: Abelairas, un mal innecesario”? dijo Matías con tonada de trailer cinematográfico.
-Creo que la Biblia tendría menos páginas, Matías… Necesito ayuda. Abelairas es una patada en los huevos. Inclusive su mero nombre.
-Mmseh… ¿”Cuenta conmigo”?
- ¿baseball y gente vomitando? Es un cuento Matías, ¡no es un libro de autoayuda!
-¡ya está! “Hackers”!
-¡¿Carlin Calvo?! ¡No soy Stephen King!....
-La de Angelina Jolie con pelo cortisimo y ropa rara….
-¿pero de qué trataba?
-Ni idea, Angelina Jolie + pelo corto… debería bastarle a cualquier hombre digno hijo de dios con esas dos simples variables. Creo que era un tributo a Tron….
-Tron! Esa era una buena peli… me parece que ya se que voy a hacer. Chau
Carlos colgó el teléfono abruptamente. Para modales estaba Antonio Carrizo (¿)
-Hijo de puta, me cortó…. Dijo anonadado Matías. (Si, puse anonadado…)
Carlos se dirigió raudamente a la cocina (si puse anonadado puedo poner raudamente…), más precisamente a la heladera. Tomó un sobrecito de Zuko sabor Mango con Frambuesas del bosque (¿alguien puede pensar en los niños cuando diseñan jugos?) y llenó la botella de 350 CC. Lo suficientemente concentrado como para despertar a Walt Disney y además escribir el evangelio según Bill Murray. Se sentó en la notebook, abrió el Word 97 y empezó.
“Eran las 23 horas en el lejano poblado de Alejandro Korn. El olor a pis recordaba a las pasadas terapias de grupo con Adinolfo y Marcelo, los viejos del geriátrico “Soledad y nada más” que intentaron escapar hacia la vida inyectándose Zuco sabor Mango con Frambuesas del bosque…”
(un momento….)
“… cosa que funcionó. Las calles estaban desiertas. No habia mas que polvo levitando y enlondresiendo (¿) el horizonte…”
(master…)
“Un sonido métrico y humano se colaba entre los silencios reinantes y alertaban a los seres vivos desguarecidos: “Eh! Amigo… gato! No tené un cobre?”
Lo espeso de a situación despertó lo marcial en el cuerpo de Vicente y desenfundó su katana para despedazar en triángulos isósceles (¡) a la mujer que lo separaba del amigo que lo llamaba…”
Si, si… ésto va a llegar a calle Corrientes. Sentenció Carlos.
Este es un escrito/acertijo que escribi hace ya muchos años.
Diganme que les parece....
(no es mi idioma oficial asi que pido clemencia por cualquier error gramatical existente)
It is a lovely lounge room but the tenuous light covers all, imitating a cold mist; some kind of haze levels everybody into a not very pleasant mystery and The Three, sitting in the place, are just an outline of living beings. But there are these odd beams crossing the air all over the place that disturb their calm. A sand clock marks time, but that was just a coincidence. The adornments are past thoughts, witnesses of this sort of truth’s trial, and seem to be living gargoyle’s muttering questions. And The Three know this: everyone is crestfallen.
#1 - “Can’t believe this...”
#2- “So this is it”
#3- “We are dead...”
#1- “We’ve never been alive”
#2- “That is impossible...”
#3- “What about all the people?”
#2- “We’ ve never been here.”
#1- “We failed”
#2- “Who won?”
#1- “There are no winners, this is not a game. It is the saddest fact.”
Number three stands up irate, won by insanity, while number two is trying so hard to remain calm and number one is just astounded.
Slowly the lounge wins light, gets clearer as times goes by. Objects are getting peaceful.
#2- “All those years for nothing, we’ been cheated.”
#3- “Don’t dare say that”
#2- “It is the truth, just admit it!”
#3- “It is a lie. We are for real, we rule and domain, we are life and death to them, what do you expect?”
#2- “Calm down, maybe someday we’ll return”
#3- “Reality... No way, I am reality”
#2- “Don’t you see? We are nothing but an outline of other’s reality... we were gods, kings of beautiful lands... and others are now resting.”
#1- “It’s supposed that they have to rest.”
#2- “Where are they? We need them”
#3- “I don’t need this... all I need is my father, He will handle this.”
#1- “Are we really sure of that?”
#2- “Hell yes...”
#3- “Don’t you feel lost, like never before?”
#2- “It’s isolation, we are in some other place...”
(Looks of the three)
#3- “What are you saying? We do have spaces, even physical spaces!”
#1- “Not the way you think.”
#3- “So, suddenly, he doesn’t trust us? After all we’ve done? We almost built his confidence and his consciousness! Right and wrong, come on!”
#2- “We lost him”
He is listening to someone sitting by his side. He has a wandering stare. He is tense and nervous.
The lounge room now is almost illuminated. Objects win brightness and now beams come from the objects. The Three are stronger than ever, full of confidence in themselves.
#1- “Unbelievable: we’ve built destiny. Time & Space. We gave sense to printing, and we’ve been plagiarized. We took roots to grow... not just for us, but for them too. We helped and forgave. We saved... we saved! Mercy and piety... we invented those words! History backs us because we rewrote it. Earth and heavens learned to kneel down to us. Nature is our pen and humans learned to read it. Don’t you see that this DOES have a reward? We give you the sources to survive, we teach the path. We are light in the haze, the sense to follow. We are word and action. We walk next to you in shiny days as well in the darkest ones. Happiness is our sign. Remain calm: We are here for you.”
He now has a vital force he never felt before.
He– “I’ve made my choice father: I choose to live free”
It is a lovely lounge room, but the tenuous light covers all imitating a cold mist; some kind of haze levels everybody into a not very pleasant mystery and The Three sitting in the place are just an outline of living beings. But there are these odd beams crossing the air all over the place that disturb their calm. A sand clock marks time, but that was just a coincidence. The adornments are past thoughts, witnesses of this sort of truth’s trial, and seem to be living gargoyle’s muttering questions. And The Three know this: everyone is crestfallen.
#2- “We lost him”
#3- “So, suddenly, he doesn’t trust us? After all we’ve done? We almost built his confidence and his consciousness! Right and wrong, come on!”
#1- “Not the way you think.”
#3- “What are you saying? We do have spaces, even physical spaces!”
(Looks of the three)
#2- “It’s isolation, we are in some other place...”
#3- “Don’t you feel lost, like never before?”
#2- “Hell yes...”
#1- “Are we really sure of that?”
#3- “I don’t need this... all I need is my father, He will handle this.”
#2- “Where are they? We need them”
#1- “It’s supposed that they have to rest.”
#2- “Don’t you see? We are nothing but an outline of others reality... we were gods, kings of beautiful lands... and others are now resting.”
#3- “Reality... No way, I am reality”
#2- “Calm down, maybe someday we’ll return”
#3- It is a lie. We are for real, we rule and domain, we are life and death to them, what do you expect?”
#2- “It is the truth, just admit it!”
#3- “Don’t dare say that”
#2- “All those years for nothing, we’ been cheated.”
Number three sits down worried, won by depression, while number two is treating so hard to remain calm and number one is just astounded.
Slowly the lounge loose in light, goes hazed as times goes by. Objects are getting dangerous.
#1- “There are no winners, this is not a game. It is the saddest fact.”
#2- “Who won?”
#1- “We failed”
#2- “We’ve never been here.”
#3- “What about the people?”
#2- “That is impossible...”
#1- “We’ve never been alive”
#3- “We are dead...”
#2- “So this is it”
#1- “Can’t believe this”
...
by Martin Rodriguez Osses
Diganme que les parece....
(no es mi idioma oficial asi que pido clemencia por cualquier error gramatical existente)
It is a lovely lounge room but the tenuous light covers all, imitating a cold mist; some kind of haze levels everybody into a not very pleasant mystery and The Three, sitting in the place, are just an outline of living beings. But there are these odd beams crossing the air all over the place that disturb their calm. A sand clock marks time, but that was just a coincidence. The adornments are past thoughts, witnesses of this sort of truth’s trial, and seem to be living gargoyle’s muttering questions. And The Three know this: everyone is crestfallen.
#1 - “Can’t believe this...”
#2- “So this is it”
#3- “We are dead...”
#1- “We’ve never been alive”
#2- “That is impossible...”
#3- “What about all the people?”
#2- “We’ ve never been here.”
#1- “We failed”
#2- “Who won?”
#1- “There are no winners, this is not a game. It is the saddest fact.”
Number three stands up irate, won by insanity, while number two is trying so hard to remain calm and number one is just astounded.
Slowly the lounge wins light, gets clearer as times goes by. Objects are getting peaceful.
#2- “All those years for nothing, we’ been cheated.”
#3- “Don’t dare say that”
#2- “It is the truth, just admit it!”
#3- “It is a lie. We are for real, we rule and domain, we are life and death to them, what do you expect?”
#2- “Calm down, maybe someday we’ll return”
#3- “Reality... No way, I am reality”
#2- “Don’t you see? We are nothing but an outline of other’s reality... we were gods, kings of beautiful lands... and others are now resting.”
#1- “It’s supposed that they have to rest.”
#2- “Where are they? We need them”
#3- “I don’t need this... all I need is my father, He will handle this.”
#1- “Are we really sure of that?”
#2- “Hell yes...”
#3- “Don’t you feel lost, like never before?”
#2- “It’s isolation, we are in some other place...”
(Looks of the three)
#3- “What are you saying? We do have spaces, even physical spaces!”
#1- “Not the way you think.”
#3- “So, suddenly, he doesn’t trust us? After all we’ve done? We almost built his confidence and his consciousness! Right and wrong, come on!”
#2- “We lost him”
He is listening to someone sitting by his side. He has a wandering stare. He is tense and nervous.
The lounge room now is almost illuminated. Objects win brightness and now beams come from the objects. The Three are stronger than ever, full of confidence in themselves.
#1- “Unbelievable: we’ve built destiny. Time & Space. We gave sense to printing, and we’ve been plagiarized. We took roots to grow... not just for us, but for them too. We helped and forgave. We saved... we saved! Mercy and piety... we invented those words! History backs us because we rewrote it. Earth and heavens learned to kneel down to us. Nature is our pen and humans learned to read it. Don’t you see that this DOES have a reward? We give you the sources to survive, we teach the path. We are light in the haze, the sense to follow. We are word and action. We walk next to you in shiny days as well in the darkest ones. Happiness is our sign. Remain calm: We are here for you.”
He now has a vital force he never felt before.
He– “I’ve made my choice father: I choose to live free”
It is a lovely lounge room, but the tenuous light covers all imitating a cold mist; some kind of haze levels everybody into a not very pleasant mystery and The Three sitting in the place are just an outline of living beings. But there are these odd beams crossing the air all over the place that disturb their calm. A sand clock marks time, but that was just a coincidence. The adornments are past thoughts, witnesses of this sort of truth’s trial, and seem to be living gargoyle’s muttering questions. And The Three know this: everyone is crestfallen.
#2- “We lost him”
#3- “So, suddenly, he doesn’t trust us? After all we’ve done? We almost built his confidence and his consciousness! Right and wrong, come on!”
#1- “Not the way you think.”
#3- “What are you saying? We do have spaces, even physical spaces!”
(Looks of the three)
#2- “It’s isolation, we are in some other place...”
#3- “Don’t you feel lost, like never before?”
#2- “Hell yes...”
#1- “Are we really sure of that?”
#3- “I don’t need this... all I need is my father, He will handle this.”
#2- “Where are they? We need them”
#1- “It’s supposed that they have to rest.”
#2- “Don’t you see? We are nothing but an outline of others reality... we were gods, kings of beautiful lands... and others are now resting.”
#3- “Reality... No way, I am reality”
#2- “Calm down, maybe someday we’ll return”
#3- It is a lie. We are for real, we rule and domain, we are life and death to them, what do you expect?”
#2- “It is the truth, just admit it!”
#3- “Don’t dare say that”
#2- “All those years for nothing, we’ been cheated.”
Number three sits down worried, won by depression, while number two is treating so hard to remain calm and number one is just astounded.
Slowly the lounge loose in light, goes hazed as times goes by. Objects are getting dangerous.
#1- “There are no winners, this is not a game. It is the saddest fact.”
#2- “Who won?”
#1- “We failed”
#2- “We’ve never been here.”
#3- “What about the people?”
#2- “That is impossible...”
#1- “We’ve never been alive”
#3- “We are dead...”
#2- “So this is it”
#1- “Can’t believe this”
...
by Martin Rodriguez Osses
Camino por los brazos de sangre del río presente. En núcleos dispares inspecciono mi estado y concluyo sereno que ella, graciosa, habita en infaustos terrenos. Depara mi escala violenta salidas, y raudo. Demencia elegida y humana razono en mi fango.
Las sombras que imperan visten la estadía. Los rayos, rehenes, consumen mis dudas. Los vastos refugios vecinos me escudan. La codicia legal de los uniformes me sirve de guía.
El calor de su ser recorre mi dermis y ojos de jueces persiguen mi vida. Los aleteos delatores de alados testigos…acelero mis pasos buscando guarida
Silbatos son fieras acusando presencia, e insulto a mis dioses por vagos esfuerzos. Fortuna traidora que agota mi tiempo y sin prejuicios desdicha mi herencia.
El cuerpo, honesto, solicita credenciales a Morfeo. Tengo nubes negras en el horizonte y los latidos al compás de un imperio persa. Se me agota la sangre, goteo a goteo. Las balas turistas hicieron un daño y las que residen imponen presencia.
La ley se presenta y brama justicia. Elijo mutarla y acallar sus mentiras. Buscan un freno, una pausa a mi tiempo. Es tarde e inútil. Me encamino al silencio.
Lejana y tirana ulula su risa. Ambulancia ¿de donde surges así, inaudita? Se lleva mi pasado y presente, no muerta… viva. Morfeo se mofa y Osiris osado reclama mi alma. Me llevan de prisa y yo llevo, conmigo, la sed de venganza.
Dorian Von Bibant (c)
Las sombras que imperan visten la estadía. Los rayos, rehenes, consumen mis dudas. Los vastos refugios vecinos me escudan. La codicia legal de los uniformes me sirve de guía.
El calor de su ser recorre mi dermis y ojos de jueces persiguen mi vida. Los aleteos delatores de alados testigos…acelero mis pasos buscando guarida
Silbatos son fieras acusando presencia, e insulto a mis dioses por vagos esfuerzos. Fortuna traidora que agota mi tiempo y sin prejuicios desdicha mi herencia.
El cuerpo, honesto, solicita credenciales a Morfeo. Tengo nubes negras en el horizonte y los latidos al compás de un imperio persa. Se me agota la sangre, goteo a goteo. Las balas turistas hicieron un daño y las que residen imponen presencia.
La ley se presenta y brama justicia. Elijo mutarla y acallar sus mentiras. Buscan un freno, una pausa a mi tiempo. Es tarde e inútil. Me encamino al silencio.
Lejana y tirana ulula su risa. Ambulancia ¿de donde surges así, inaudita? Se lleva mi pasado y presente, no muerta… viva. Morfeo se mofa y Osiris osado reclama mi alma. Me llevan de prisa y yo llevo, conmigo, la sed de venganza.
Dorian Von Bibant (c)
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